Oil on canvas: nocturnal snapshot on a park bench

Detalle de "Noche estrellada", de Vincent van Gogh

Se me anuda en los ojos el deseo
y atraviesa mi piel de parte a parte:
anula la razón como una ola
que incardina tu aliento en mis entrañas.
Trepida, tiembla, vibra, arde, tremola.
Me impele a contenerte y a abarcarte.

Absorto, fascinado, delirante,
me pierdo en tu mentón como Odiseo
cautivo del rumor de tus pestañas.
Ahora se que nací para este instante.

El piropo

Foto de Jorge Gobbi

El piropo se te escurre por la espalda.
Te yergues como diosa de la acera,
y le miras a los ojos (pizpireta)
mientras plantas en su cara una peineta
y murmuras, feliz, un "que te follen".
Te alisas con quietud la minifalda
y te alejas con golpes de cadera.

Requiem por la izquierda talaverana

Cuando en marzo de 2015 cristalizó el proyecto de Ganemos Talavera, muchas personas, entre ellas yo (militante del PCE y de IU), nos ilusionamos creyendo que la utopía de la unidad de la izquierda transformadora se había hecho, por fin, realidad. Hoy, viendo la gran cantidad de bilis, de odio y de rencor vertida y aireada a los cuatro vientos, comprobamos con tristeza cómo aquel sueño está hoy más lejos si cabe que entonces.
Desde mi modesta participación en el proyecto de Ganemos he intentado siempre establecer puentes entre posturas diversas, pero llega un momento en el que si callas parece que otorgas. Respeto los puntos de vista de cada cual, aunque sean antagónicos, pero ciertos comportamientos no se pueden tolerar. Por eso quiero dar mi opinión personal (que es la visión particular de un militante del PCE y de IU) sobre el proyecto de Ganemos Talavera, sobre cómo se gestó, cómo se gestionó, y, por fin, cómo se dinamitó.

Presentación de "Panfletos de amor y lucha", de Antolín Pulido, "Tolo"

Panfletos de amor y lucha

El pasado martes 3 de abril asistimos en la sede del PCE e IU en Talavera a la presentación del último libro de Antolín Pulido, “Tolo”: Panfletos de amor y lucha. La elección del local era importante para Tolo, ya que no solo él mismo colaboró en la compra de dicho local hace ya décadas, sino que además, según sus palabras, tenía una deuda con la ciudad que le vio crecer y en la que quería cerrar definitivamente un capítulo de su vida. Porque según nos dijo, no piensa escribir nada más.
Los libros de Tolo no son agradables al paladar. Hablan de vivencias duras, de testimonios desgarrados de, como él los llama, los nadie. Antolín Pulido nos confesó que escribe de un tirón, sin corregir nada ni releer siquiera lo escrito. Escribe como su propia vida, como las balas escupidas por la ametralladora, con faltas de ortografía, sin elaboración previa. Porque sus libros son constancia de vida y de lucha, no un objeto de deleite intelectual.

Con Antolín Pulido en la presentación de Panfletos de amor y lucha

Tres poemas de amor obsolescente

A veces, cuando te acostumbras demasiado a una forma de vida y de repente, de manera traumática, todo cambia, entras en una especie de estado de shock emotivo. Una mañana te despiertas y te das cuenta, de golpe, de que, aunque no lo reconoces, el señor que hay en el espejo eres realmente tú. La madurez se ha asimilado con cuentagotas y eres consciente de haber pasado de golpe y porrazo de la adolescencia a la obsolescencia.
Ocurre, sobre todo, en la ruptura de cualquier relación sentimental, donde se atraviesan las consabidas cuatro fases del duelo: negación, ira, dolor emocional y aceptación.
Por fortuna, tanto en una cosa como en la otra estoy a punto de alcanzar la cuarta fase. Para entonces ya escribiré otro poema.

Tres poemas de amor obsolescente

1 (OBITUARIO)

El Facebook.
Las facturas.
La lista de la compra.
Todo la rememora,
como en un obituario.

Y la carne se desgarra poco a poco,
y el hueso pierde el tuétano
en silencio,
y todo la regresa,
como los obituarios.

Las fotos.
La fila de cazuelas.
La colección de conchas.
Tipografía en sepia
de los obituarios.

Cuenta conmigo.
Sé fuerte.
Aquí nos tienes, para lo que necesites.
Ostias.
Como en un obituario.

2 (ET OMNIA VANITAS)

Infinito el sol de tu cabello.
Claro y profundo el mar de tu mirada.
Trigo tostado el campo de tu cuerpo.

Alienado me arrastro tras tus pasos
atravesando el aire a dentelladas
por la impotencia de mis actos.

Te emplazo en el sendero de las cuencas vacías,
de los huesos pelados y macabros,
de las entrañas corroídas por el tiempo.

Que así serás tú
cuando tu sol se apague,
cuando tu mar se acabe
y se agosten las mieses en tu cuerpo.

3

¿Quién me negó tu piel,
tu piel amada, tu piel
apetecida y olorosa
si fuiste el agujero en mis zapatos,
si te sentí la carne de mis sesos?

¿Quién me negó tu sien,
tu nuca ardiente, tu vientre
de humedad acogedora,
si hundí en tu voz mis ojos y mis manos,
si te sentí la base de mis huesos?

Tanto tiempo perdido,
tanto sueño maltrecho,
tanto amor, tanto adiós.
Tanta ironía.

Y tanto mazapán
entre tu sexo
mutado en hiel amarga
y corrompida.